Моё поле

Простёр ладонь,
Там моё поле.
Ковыль высокая трава.
В дали сомкнулись берега
Подвластных Рюрику племён.
От тех времён
Тянулась, заплеталась моя доля,
Столетиями отчёркнута судьба.

Иду во след
Прошедшим это поле
И гложет сердце старина былин,
Страны озёр и голубых долин.
Мы всё идём, идём...
Покорны высшей воле,
Мы строим
Православный Третий Рим.

И снова учимся терпению,
Добыть, добыть завет седин.
И не единый раз
Пускали себе кровь,
Ушедшие тем полем поколения,
Предав и братскую,
и высшую любовь.

Стоим на поле,
Господом России вверенном,
Прощение его на нас.
Отстроить верой лучший мир
Не упустить бы,
В веке двадцать первом,
Последний шанс.

В истории России это поле -
Хранитель путеводных ран.
То был дремучий лес,
Дворец и храм,
И в поле горизонт,
Солёные моря.
И шапку полну льда,
Дарил России океан,
И вера рядом шла.

Скривлять движение наше
На перекрёстке выбора пути,
Уж боле нету сил.
Мы Радонежский крест
Вонзаем в Куликово поле,
Подчинены,
Веками нароставшей воле,
Шеренга за шеренгой,
Ратью Дмитрия Донского,
Бежим, бежим
Поганцев гнать и бить.

Плечом к плечу, Андрей и я.
Отточена монгольскою рукой стрела,
Летит, летит...
Со смертью та стрела на ты
И сила в ней
Могучих лучников Орды.
Злой выбор упредил бы я,
Бери моё плечо,
Со злобой пущенная молния.
О, Ангел мой, храни Андрея,
Не меня.

Твори, моя предтеча в вере,
Твори, Андрей Рублёв,
Склонимся все пред
Троицей Святой
В молитве слов.
Прошёл он поле Куликово
И раной награждён,
Но для другого был
Рублёв Андрей рождён.

И сотня к сотне лет прошло,
Все муки творчества иконописца
Наследием легли.
Андрей...
Он рядом с нами
И с чёрных досок,
В золотом сиянии,
Православия аура
Пленяет нас печальными глазами.

Мы смертные,
Хотим бессмертие в себе увидеть.
Не совершенны,
Опыт совершенства желаем испытать.
Расколотые неотвратимым роком,
В себе мы целостное собираем.
Всё временно, пройдёт всё,
Жизнь.
Мы вечное познать желаем.

О вере размышления лежат на поле,
Где не иссушит солнце все следы,
Дожди не смоют отпечатки
Драматичных судеб,
Всех бед моей страны.
Награда то или бессмысленная ноша,
Пересчитать пытаюсь жизнь на дни,
И раб, и неуч, и пророк настырный,
Хотел бы в два, три, ... голоса кричать,
-- Такими рождены !!!

У кромки встану,
Сильный ветер в спину,
Спрямляет волосы мои.
В ту сторону, в то направление,
Куда умчится полем кобылица
И жеребёнком понесётся следом
История моей страны.
16 октября 2024г.
Сергей Слёза (ПСВ)