Кругом голова, держишься едва...

Горя на костре, усмехашся вещун--
Он видел на небе за раз сотню лун
И знал, что собой представляют они...
Он, правдой делясь, сократил свои дни...
Как муки сильны, кожи будто уж нет,
Он мяса кусок, хоть ещё не скелет,
Уже умереть должен был, но пока
Он бельмами смотрит на облака...
Ни звука не слышно из порванных уст,
Лишь слышен коста шёпот и даже хруст...
Вещун знал, что участь его палачей
Страшней, чем в пустыне сыскал бы ручей...
Усмешка недобрая, даже оскал,
Ведь тьму он нашёл, хоть её не искал...
Кто будет потом, тот познает ту тьму
И станет завидовать сильно ему...
Хоть в муках, но всё же сбежал из тисков,
Спасения путь заранее готов...
Увы, небытиё милосердней бытия...
Но каждому правда открыта своя...
Он умер конечно, истлел, изнемог,
Теперь он бессмертен, как будто бы бог...
Золу, средь которой остатки костей
Метлой разметали, смеялись над ней...
Но годы спустя всё постигли и сами,
Увидив дурное своими глазами...
Их смерть не намного приятней была,
А следом за ней сразу поступи зла...
Ушёл иль исчез многоклятый вещун,
Но правду сказал о проклятии лун...
**
История сказка, а может и нет,
Но в ней есть намёк, что есть тьма, что есть свет...