Погода всё так же не смотрится,
ливнем лишь серым полощится.
Лишь изредка, облокотившись,
словно, она — сам Бог,
глядит многозначительно
сверху на нас вниз.
Нет, чтобы мост перебросить,
к нам снизойти с высока,
пойти на какие-то уступки,
иль что-то пояснить.
Смотрит высокомерно:
нечего, мол, с ними говорить.
И продолжает чудить,
и продолжает творить..
Видимо, погода нам не светит,
забыла совсем и о лете.
Погода не светит
© Copyright: Линда Сковели, 2025
Свидетельство о публикации №125071301583
Свидетельство о публикации №125071301583
Рецензии