Горит, горит в ночи окно,
трещат-поют дрова в камине,
и лета красного вино
еще не тронуто в графине.
Еще не тронуты глаза
твои печали паутиной,
и чувства первого слеза,
как снега первого картины.
И я опять, в который раз,
смотрю не на вино, на руки,
и на лицо твое анфас
смотрю,
но слышу звуки, звуки…
Не тройка мчит ли по стране
с царем, не ведавшим сомнений,
не плеть ли свищет по спине
раба,
не вставшего с коленей?
Нейдет ли новый господин,
не тать крадется ли по крыше?
…В том доме, где горит камин,
не эти ли я звуки слышу?
И все грустней взираю я
на лик Руси – святой и древний,
но вижу стаи воронья
на фоне гибнущей деревни.
Ведь, как ни мудрствуй, ни юли,
как ни играй с самим собою,
все начинается с земли
и все кончается землею.
…Неразлучимы на века
и ночь и запахи полыни,
и эта тонкая рука,
и огнь, мерцающий в камине.
Горит, горит в ночи окно
© Copyright: Николай Ембулаев, 2025
Свидетельство о публикации №125071301560
Свидетельство о публикации №125071301560
Рецензии