Всё понятно и без слов
Всё понятно и без слов,
Дети только пишут письма.
Ну и где она, любовь?
Одиночество, как выстрел.
Одиночество – болезнь
И почти неизлечима.
Как ей в душу ту залезть,
Если та душа ранима?
*
Никому не нужный стон,
Он здесь почему-то
Спрятан или вознесён
И вконец запутан.
Без любви не разберёшь,
Что здесь и откуда.
Правда это или ложь.
Проза или чудо.
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125071301531
Свидетельство о публикации №125071301531
Рецензии