Быть иль не быть...

                Страшнее всего в Бытие - предчувствие Небытия...

Вот и солнышка ясного действо на спад.
От белесых в кровавых проталинах тучек,
Что всё следом за дождиком ветреным кучей -
В окроплённой снегами душе листопад.
 
Да безмолвие ив, чья распущенность кос
В этот мой, но не с ней, нескончаемый вечер,
Улеглась мне котёнком пушистым на плечи   
И давай доводить мою душу до слёз.

Да внутри там, где кровь пузырится - луна,
Зазеркалья ворочая стылые кущи,
Собирает со стенок греховную гущу,
Чтобы там поселилась навечно… она.

Ведь чтоб быть ей со мной в полуночной тиши,
Нужно вместе сбежать из закатного стана,
Где давно уж сполна нахлебавшись тумана,
Бытия моего полегли камыши.
 
Где… гляжу вот теперь мимо стынущих верб
И унылых берёз в преждевременном злате,
Позабыв обо всём: о довольстве, о плате,
Сквозь прожитую жизнь на взметнувшийся серп.

И гадаю, как быть, иль не быть мне потом,
Надо мной охладевшим, когда виновато,
Забормочет молитву Печальная Дата,
И украсит мой Холм деревянным крестом.