Иосиф, изгнанник, сын мрачных каналов,
Чей голос хрипел, как замерзшая сталь,
Ты в рифмы ковал переулки провалов,
И душу свою обнажал, не боясь.
Венеция плакала в каждом сонете,
Нью-Йорк отражался в глазах усталых,
Свобода звенела в каждом ответе,
А время стирало все грани, все скалы.
Ты видел империю рухнувшей правды,
И слышал, как ветер шептал имена,
Ты плел кружева из тончайшей ограды,
И вечность глядела в твои письмена.
Не признанный дома, вдали обласканный,
Скиталец, пророк, и печальный поэт,
Твой голос звучит, над землей расплесканный,
И тьма отступает пред светом побед.
Иосифу Бродскому
© Copyright: Любовь Волкова-Пьянова, 2025
Свидетельство о публикации №125071200757
Свидетельство о публикации №125071200757
Рецензии
