Скитаясь по бескрайним,
твоего разума, просторам,
Лазая по здешним горам,
Подходя лишь к порогам,
А внутрь – не заглянуть,
Внутри разлита ртуть?
Там даже не продохнуть.
Сразу бьёт по рукам прут,
Там и мухи и голуби мрут,
Только уж вороны живут.
А цветок любой там умрет,
Нет шанса у хризантемы.
Тебе, мои любимые поэмы –
Ничто. На фоне – ничего.
«Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лед.
Венозная синева
мрамором отдает.»*
Внутри у тебя – не вены, а
веточки морозной рябины.
А снаружи – они, на руках
Как очереди в магазины.
И загруженны мои мысли тобой.
—————————
*И.А.Бродский. Натюрморт.
Стих VI.
Мраморные рябины
© Copyright: Кедров Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125071207476
Свидетельство о публикации №125071207476
Рецензии