Он мчит, как будто сзади волки,
Спина согнулась под кубом.
В его глазах — одни осколки
Чужих квартир, домов, окон.
Он вам везёт горячий ужин,
Чтоб вы не пачкали свой фрак.
Он в этом городе не нужен,
Он просто функция, пустяк.
Он — тень, что проскользнёт у двери,
Протянет вам пакет, уйдёт.
И Вы в него совсем не верите,
Не спросите, как он живёт.
А он везёт в своей коробке
Не пиццу, нет, и не салат —
Он возит ваши души в пробке,
И каждой он безмерно рад.
Ведь вы, укрывшись в тёплой башне,
Боитесь выйти в дождь и снег.
И он, курьер, ваш раб вчерашний,
Сегодня — главный человек.
Он — связь последняя, живая
С тем миром, что ещё кипит.
А ваша жизнь — вся цифровая —
В его коробке сладко спит.
Курьер
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125071206987
Свидетельство о публикации №125071206987
Рецензии