Он был разным: весёлым и робким,
Удивительно нежным порой;
То взрывным, как с игристого пробка...
Разным был, но всегда был собой.
Посвящал песни Ей и сонеты,
Тихо сказки шептал по ночам...
Если б мог, то дарил бы букеты
Самых дивных цветов по утрам.
Иногда, обнимая за плечи,
Млел от запаха шёлка волос...
Охранял на прогулках под вечер,
Ей даря шлейф из запахов роз.
Добр бывал и приветливо-светел,
И шальным, разрушающим всё.
Был таким, как и должен быть Ветер,
Безнадёжно любивший Её.
Рядом с Ней — столько лет, постоянно,
Несмотря ни на что... — просто был.
Для него это не было странным:
Он Её безответно любил.
А Она не могла и подумать:
Априори не может так быть!
Чтобы Ветер — стихий вольнодумец,
Мог так так женщину чтить и любить...
Бывает же!..
© Copyright: Ирена Буланова, 2025
Свидетельство о публикации №125071206708
Свидетельство о публикации №125071206708
Рецензии