Мёртвый город

Холодный город и слезливый:
                он жил давным-давно.
Теперь же он пустой, унылый,
                как в грустном сне, кино.

И нынче город уж покинут,
                погибла его рать.
А фильм тот никогда не снимут,
                ведь некому снимать.

Уж не бегут по переулкам
                ни дети, ни коты.
Там всё пустынно, жутко, гулко —
                заблудишься и ты.

Там не сияет луч надежды —
                лишь тьма и пустота.
Кто жив — так те одни невежды,
                а истина — проста:

Кто самый сильный — побеждает,
                кто слабый — тот умрёт.
И только так все выживают,
                лишь ветер там поёт.

Гуляет он по небоскрёбам,
                летает по домам.
А город стал огромным гробом,
                нет места счастью там.

Не пролетит уже синица,
                не запоёт петух.
Огню уж к небу там не взвиться —
                огонь давно потух.

И нет надежды на рассвете:
                рассвет — пожар, костёр.
Не принесёт он, впрочем, света:
                давно пустынен взор.

Давно забыты счастье, радость —
                лишь мрак и дождь стеной.
Горчит на вкус гнилая сладость
                и принесёт покой.

Покой и духота над миром
                царят уж сотню лет.
Заброшен мир, и стал он пиром
                для тех, кто о;тверг свет.

Холодный мир покинут всеми:
                богами и людьми.
И жизни нет, и бродят тени,
                не хлопая дверьми.

Ведь сами двери — нараспашку,
                а тени — лишь мираж.
Не встретишь здесь даже ромашку,
                весь мир — дурной витраж.

Но стёкла не блестят на солнце —
                они бледны, мутны.
Там нет цветов и нет эмоций,
                и монстры там чудны.

Их можно встретить в переходах,
                в проулках и садах.
На старых фабриках, заводах,
                деревьях и кустах.

Они — везде, они — повсюду,
                ведь монстра не убить.
И не свершится ночью чудо —
                тот мир не оживить.

Не побегут уж по асфальту,
                что весь покрыт песком.
А из песка не сделать смальту,
                чтобы наполнить дом.

Весь дом заброшен и разрушен,
                осталось лишь забыть
О том, что мир был добродушен
                и мог когда-то жить.

Забыть пора, оставить в прошлом
                все мысли и мечты.
Пусть будет больно, будет тошно,
                но все серы листы.

Ведь белой краски не осталось
                в палитре у творца.
И чёрной тоже. Всё смешалось
                и не найти конца.

И не найти уже начала,
                и перелома миг.
Недолго музыка звучала,
                но всё — прощальный крик.
 
Февраль 2019