Посвящение Игорю Букаеву

Только не февраль, не февраль…
Ты так светишь ярко.
Я прошу сыграй, вновь сыграй это «Либертанго».
За окном метель навсегда. Замерзают руки.
Пальцы изо льда. Никогда не вернуть те звуки.

В ожидании зал и места в этой жизни все выбрали,
На баяне меха он расправит как белые крылья,
И струится река за кулисами чайкой несыгранной,
И как будто пора открывать снова занавес пыльный.

Но как только он к сцене пошёл, так легко, по наитию,
Не узнал коридор, тот привычный, до боли знакомый.
Это был лабиринт, в нем, как тени, блуждали события,
Он бродил в нем и слышал, как сердце стучит метрономом.

Как нашлась эта дверь в лабиринте упрямом, не помнил он,
После долгих скитаний находка казалась бесценной.
Эта дверь обещала мечту его сделать исполненной,
Но за ней не ждала ни любовь, ни гримерка, ни сцена.

Видно, так лабиринты событий бывают устроены,
В них таблички на выходе спутаны, скручены, стерты…
Зал останется ждать, и оркестр наготове настроенный,
И всегда будет слышно, как молча по сцене идет он.

Только не февраль, не февраль…
Ты светил так ярко.
Я прошу сыграй, вновь сыграй это «Либертанго».
За окном метель навсегда. Замерзают руки.
Пальцы изо льда. Никогда не вернуть те звуки.