Письмо

Родной... Хотя я не смею тебя так называть,

Пишу это письмо на стенах своей души,

Где все окна забиты досками.

Если эти строки найдут тебя, читай их шепотом,

Чтобы не разбудить тех призраков,

Что спят между нашими датами.


Я грешница, я молилась на тебя не как на Бога,

А как на раба, прикованного к моей жалости.

Ты верил, что я несу рассвет, а я носила камни и бросала их в наше завтра, чтобы тонуло тише.

Прости за то, что рисовала тебе жизнь акварелью, зная, что дождь уже стучит в окно, что целовала тебя, чтобы заглушить вой собственной пустоты.

Ты искал в моих глазах море, а я подменила его солеными лужами после дождя.

Ты слышишь, как стонут раны?

Мои слова лишь пепел.

Прости.


Если где-то в параллельных мирах мы все еще смеемся у того окна, прошу, закрой его навсегда.

Я складываю эти буквы в бутылку и бросаю в океан, где тонет даже эхо.

Пусть этот текст станет журавлем с обожженными крыльями.

Он не долетит, но я обязана попытаться...