Крадутся тени в переулке,
и низко стелется так дым.
Под марта ночью мысли гулки:
хочу остаться молодым.
Истлеет тело, кости прахом
мои однажды пропадут.
Я не хочу повеять страхом,
и здесь ещё я ночью, тут.
Но что-то ветром навевает
так тихо, сумрачно вдали,
что эту песню напевает
другой такой. Ему внемли...
Да что там. Только ты послушай:
капель поёт теперь ему.
Смелее он, честнее, лучше.
И не склонится ничему.
Тому, что ты не сможешь сделать,
найдёт он время и резон.
И где-то так же с дымом белым
капель заплачет в унисон.
Но слёзы чисты той капели.
Услышь! Его слова запели...
***
© Copyright: Иван Аксентьев, 2025
Свидетельство о публикации №125071205084
Свидетельство о публикации №125071205084
Рецензии