Как криво оно утесано

Что вы тут налетели, кобальтовые дирижабли?
Комкаете каллиграфично выведенную среду, вторник,
И во след мне летят цинизма синие капли.
Спускают меня по кускам в протухлый мусоросборник.

Кривятся лица. Руки заломаны,
Радость не брать, не тискать.
Где моё основание до неё, отобрано?
Я могу её запах лишь рыскать?

Твари! Я открещиваюсь этой дверью,
От ваших при здравии стоящих могил,
Я себе выверну эти чернильные перья,
Хоть бы что-то ещё стонало у этих жил.

Да. Крик его по нраву был подушке,
Лампе и пятнам от школьной ручки.
Сбивчиво повторял, как эхо в ракушке:
" Задам вам приличную взбучку! ".

Но свершил меньше, чем ничего:
Перья свисают, как стога нечесаные,
Зато как сознание далеко, высоко!
Как криво оно утесано.

И временное опротивело,
Отсырели недели тоном -
Вращают меня на своей карусели,
До тошных воззрений на эти фоны.

Свирепею на мелочь со сдачи событий,
Крою гармонию нарочитую тирадной одой,
Как хирург-дилетант провожу вам вскрытие,
С полнотой знания ущербной моды.

Заключение: вы изрыты скальпелем,
Зашивать не буду.
В этом действии - честность теряется,
Не вижу к современности прибавки человеческого изумруда.