Я мыслью не пишу, я ей дышу,
Она, как воздух, входит в мою грудь.
И на холсте молчанья я спешу
Запечатлеть непройденный свой путь.
Здесь каждый штрих — невысказанный слог,
А тень — упрёк, что я сказать не смел.
Здесь горизонт отчаянья пролёг,
Где я когда-то песнь счастливым пел.
Мой подмалёвок — серая тоска,
На ней любой оттенок будет лжив.
Лишь линии, дрожащая рука,
Покажет всем, что я ещё всё жив.
И пусть никто не разглядит сюжет
В переплетеньи этих рваных линий.
Я сам себе — единственный портрет,
Написанный слезами, синий иней.
Синий иней
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125071204262
Свидетельство о публикации №125071204262
Рецензии