Да, я смотрю, писака хилый,
кропаешь, что-то невпопад
и мыслью очень так ретивой,
смущаешь критиков отряд.
Они всегда готовы к бою,
неважно, что там впереди.
Я сам такой и тихо вою,
и мысль одна, не наследи.
Пусть покоряет кто-то горы,
ныряет в воды глубину,
пусть открывает нам просторы.
Его пора прижать к ногтю.
Пора рубить шальные мысли,
построить гениев в толпу.
Потом понять, а что бы, если
и доложить, я так могу.
Какая разница, что мелишь,
как можно истину понять.
И если мягко ты постелешь,
не жестко будет и поспать.
Но не получиться поэту
раскрасить розовым тоску,
подобно жесткому стилету,
он бьет, на отмах, в пустоту.
А дальше что, как фишка будет.
Зачем неведомо гадать.
Возможно, что-то и прибудет,
но вряд ли милость стоит ждать.
Писака
© Copyright: Алексей Кузнецов 5, 2025
Свидетельство о публикации №125071204065
Свидетельство о публикации №125071204065
Рецензии