Ночь шьёт мне рубашку из чёрного шёлка,
Над миром развесила млечный платок,
И кажется – жизнь пугающе тонкой,
Как в небе угасший последний костёр.
Деревья поют, словно старые гусли,
И ветер их струны качает во мгле,
А степь пролегла, бездыханна и грустна,
Как вдова в темно-сером своём кисее.
Звезда загорелась и тут же погасла,
Как память о том, кто мне был, да ушёл,
И ночь, хоть и страшная, всё же прекрасна,
В ней сумрак и вечность сплелись хорошо.
Она зашивает мне раны без боли,
Хоть швы на душе остаются в крови,
Но в этой немой и бездонной неволе
Я, странный, вдруг снова стал понятен себе.
Ночь
© Copyright: Курт Андолини, 2025
Свидетельство о публикации №125071204001
Свидетельство о публикации №125071204001
Рецензии