Белый стих между строк, недостаток избытка любви

Я всё думаю, что недостаточно дал им любви:
Тем, кого не сберёг в наших бурях, житейских и прочих;
С кем я вместе прошёл и свои, и чужие бои;
Кто отстал или лёг вдоль дорог на лафетах обочин;

В лабиринтах ходов, вдоль потоков, похожих на реки:
Начиная со Стикса, кончая студёной Невой;
Им теперь всё равно — их забрали отсюда навеки,
Только пристальный взгляд смотрит с неба в глаза синевой.

Как живут они там без любви моей, может, не милой,
И не нужной совсем (я тогда бы смирился, затих),
Ну, а что, если чуть им до рая её не хватило?..
Потому мне всегда вспоминать и молиться за них.

Пусть сначала не так, как положено и неумело,
Из нечаянных слов выплавлять мне танка, рубаи,
Присмотрись: между строк — это стих ослепительно белый!..
Я всё думаю, что недостаточно дал им любви...

Наверстать бы теперь, если только помочь кто-то в силе:
Расплескать всё до дна, да внезапно добавить ещё;
И простить, всех за всё, пусть об этом меня не просили...
Я и жив, может быть, потому, что собой не прощён.

Только встретимся мы в тех местах, где пока меня нету,
Вот тогда помолчим, слов не надо там будет уже,
Твёрдо зная: любовь оставлять надо всю в мире этом,
Ведь, не ваша она, а Того, Кто сияет в душе...

Если будешь беречь, то конечно же, близким не хватит.
Переждут до поры, лишь бы только досталось врагу!
Символ веры, я знаю, готов мне помочь, на подхвате, 
Маяком осенит, оберегом на том берегу.

Всех сынов возлюбить невозможно, скажите, не так ли?
Как явиться наверх, прихватив только страсти свои?
В благодарность Отцу сохранив — эти крохи и капли,
Не с того ли я здесь недостаточно дал вам любви?