(С)...
Наши дни, как страницы измятые,
Без событий, без яркого случая.
Идеалы навеки проклятые,
Воля наша судьбой не озвучена...
***
Я читаю и жаль мне "бедную",
Идеалы ее проклятые.
Тащит ноги по жизни медленно,
А в руках лишь страницы мятые.
Свой Талант, обернув в бутафорию,
На унылые тратит повести,
А тем временем пишут Историю
Люди, верные Чести и Совести.
В даль шагают они уверенно,
Пахнут порохом и соляркою,
Дышат, сколько судьбой отмерено,
И сгорают Звездою яркою.
11.07.25.
На чужие строки
© Copyright: Кирилл Хаустов, 2025
Свидетельство о публикации №125071203710
Свидетельство о публикации №125071203710
Рецензии