Я, утопающий во тьме своих тревог,
Хватаюсь за протянутую руку ниоткуда.
Нежнейшим саваном Смерть опускает мой полог.
Смерть, ты смешной, замученный зануда.
Я, словно раковый больной,
Ищу везде знак свыше.
Но голос Смерти шепчет мне с усмешкой нежной: "Тише.
Ты погоди, мой друг, я саван позабыл твой дома,
Я не готов ещё тебя забрать и передать куда-то вдаль. ".
Я улыбаюсь Смерти ласково, покорно.
Смерть, ты мой друг.
Смерть, ты мой брат.
Я смысл жизни не ищу.
Я в поисках о смысле Смерти.
Я к Смерти обращаюсь про себя, как к важному врачу -
Не буду ль я жалеть и укорять себя,
Когда глаза закроются, и вновь откроются...
А там мой Смерть.
Мой друг.
Мой брат.
Не смысла жизни я ищу, в ней смысла нет.
Я, словно раковый больной,
Ищу свой смысл в Смерти.
Смерть, ты мой друг
© Copyright: Громова Стася, 2025
Свидетельство о публикации №125071203635
Свидетельство о публикации №125071203635
Рецензии