Немногих, однако сильно

О том, как я люблю, – в книгах не пишется.



Заиграла скрипка в правом подреберье.
Ноет, сука.
Но, Боже мой, какая скука, – любить
без продолжения.
Выхвачу у Бродского,
пока ещё не знаю что.
(Возможно, это будет:
«Я любил немногих. Однако сильно»).
Сегодня я лирический герой. Нет, героиня
трагедии счастливой
с натянутой улыбкой в своём театре слёз.
По венам рок.
Проходит через рёбра боль.
Сбоит дыхание.
В свадебном платье на могиле старых чувств, где рифмы умерли. Сумели же?!
Расщепление на атомы, частицы,
ещё какие-то крупицы. Ухватить пытаюсь,
но никак не ухвачусь
за образ твой, что дальше уплывает.
Да, черт возьми, зачем так накрывает? В
своём верлибре спотыкаюсь, ритмы
обрывая.
Обнимая воспоминания осколки (зачеркнуто)
{Висхолдинг}

Вообще во мне антибиотик
широкого спектра,
напоминающий любовь, что разрушает,
но он мне нужен.
Я знаю, что разрушит
к чертям иммунитет,
но мне необходим, –
уничтожить бы любовь (зачеркнуто) вирус.


Любовь — антибиотик, способная
         и вылечить, и разрушить.