Портрет

Мне дали холсты, чтобы я написал
Портрет моей Родины в ярких тонах:
Чтоб купол сиял, чтоб салют полыхал,
И мощь отражалась в солдатских глазах.

Чтоб колос в полях был до неба высок,
Чтоб нефть била чёрным упругим фонтаном,
Чтоб каждый мазок был отточен и строг,
И не было места изъянам и ранам.

Я взял свою кисть, но рука не смогла
Так лгать, повторяя чужие приказы.
Моя акварель по холсту потекла,
Смывая величие красок из фразы.

И проступило под слоем в тот час
Совсем непарадное, тихое что-то:
Морщинки у бабушки, взгляд её глаз
И старой калитки немая забота.

Растаяли краски, и вместо парада —
Тропинка в лесу, где грибы под сосной,
И вместо салюта — цветение сада,
И запах сирени дождливой весной.

Вы создаёте для рамок и стен,
Чтоб вешать в приёмных и залах высоких.
А мой труд останется здесь насовсем,
В сердцах позабытых и самых далёких.

Два разных портрета: в одном видна мгла,
Холодные камни и грозная птица,
В другом — моя Родина, та, что смогла
В слезинке росы целиком уместиться.