Папа, я как ты, пишу стихи,
Знаешь, я тебя совсем не знаю...
Где ты ? Жив ли ? У какой реки
На могилке клевер расцветает?
А во мне твоя струится кровь,
А во мне твои живые гены…
Твой протест тому, что не любовь,
И всё то, что ты считал бесценным...
Все во мне... Что ты не написал,
Что поведать мне хотел при встрече.
Ласковую светлую печаль
В тот открывший свою душу вечер,
Там, где не нарушить тишину,
Где с листа читаются мгновения
Музыкой, звучащей о струну
Сердца всех твоих стихотворений...
Папа, мы наверно дураки.
Любим ни за что, не верим смерти.
Верим свято. Верим вопреки
В самое любимое на свете.
Папа, мы наверно дураки
© Copyright: Целую Дождь, 2025
Свидетельство о публикации №125071201754
Свидетельство о публикации №125071201754
Рецензии