Мы с вами не живем, откладываем жизнь на завтра

Мы с вами не живем, откладываем жизнь на потом, на завтра,
из года в год, как дети, верим в чудо завтрашнего дня,
что завтра будет жизнь другая, намного лучше, чем сегодня,
и уж конечно, прекрасней, чем была наша жизнь вчера.

А может, виноват менталитет нашей жизни в советском союзе,
когда мы верили искренне в чудо счастья завтрашнего дня?
Мы не живем, а просто проживаем день, не наслаждаясь жизнью.
А может, психики изюминка – защита от того, что жизнь прошла?

Да даже не прошла, а пролетела, словно электричка мимо нас.
Мы думали, что не живем сейчас, а просто приобретаем опыт,
как будто понарошку все сегодня, жить-то будем по-другому,
как будто сейчас всего лишь черновик, набросок лучшей жизни.

Нас с вами уже нет, мы умерли в момент, когда вздохнули,
когда впервые закричали в роддоме, когда по попе получили.
Поймите, мы умерли уже, ну то есть пока мы, конечно, с вами живы,
но это лишь секунда для вселенной, а для нас – десятилетия жизни.

В чем смысл бытия, нашего присутствия, нашей жизни на планете?
Смысл в простом, как в песне Басты "Сансара" – родить детей,
чтобы, уходя в темноту туда, не прекращалась смена поколений,
продолженье рода – инстинкт, присущий всем живым существам.

Да, миллионы только это сделать и смогут – воспроизвести себя,
родить ребенка и исчезнуть навсегда в неведомом пока мире.
Лишь единицы оставят след о себе в энциклопедиях, интернете,
а остальные миллиарды душ как будто и не рождались вовсе даже.

Мы не живем, а словно просто время прожигаем до того самого момента,
когда в одну секунду прекратится жизнь и перестанет биться наше сердце,
когда последний раз сердце стукнет ритм и остановится мотор навечно.
И слишком поздно по-настоящему понимаем, что все мы смертны: ты и он.

И горько так бывает, когда приходит осознанье, как ты прожил жизнь,
на что и на кого потратил свои не седые, молодые, лучшие десятилетия,
как много книг ты не прочел, как много мест, куда ты так и не съездил.
Увы, такая горечь о прожитых годах почти у всех за секунды до смерти.

Ну почему, ну почему разум истинный, без шелухи, приходит поздно,
когда не перепишешь жизнь, не переиграешь, как на компьютере игру?
Ну почему на протяжении веков люди прозорливость приобретают тогда,
когда вся жизнь прошла не так, не с теми, и остается только сожалеть?

12 июля 2025.
Игорь Сазонов.
Написано за минуту "потоком".
Так ценнее и дороже и иногла смешно и нелепо.
 
"От души к душе стихами".
Своей рукой мы пишем мысли Бога, иногда, видимо, когда красиво.