Как хотелось писать о море,
О кокосах на пышной пальме,
Не об ужасах и горе,
Охвативших столетье печалью.
Не о циниках, меченных гнусом,
Порождениях жадности, страха,
Об отравленных власти искусом,
Разглядевших в себе Мономаха.
Так не добр век двадцать первый,
Недоносок, ублюдок двадцатого,
Обещав очищение верой,
Породил образину рогатую.
И религия, как Маркса учение,
Обратилась кровью, страданием.
За мечту, за сказку, терпение
Мир загробный и в нем воздаяние.
Мусульмане бьются за Бога,
Православье крушит православнейший,
Людоедов голодных острога,
Вот ваш символ будущий, завтрашний.
Не поют уж песен Вертинского,
Не мечтают о дальних странах,
Только рыло вождя сатанинского
Улыбается нам с экранов.
Рассуждаете, что есть Конец Света?
Легкомысленно и пространно?
Не дождетесь, увы, ответа,
Апокалипсис прибыл нежданно.
Апокалиптическое. Очень страшное
© Copyright: Михаил Брук 4, 2025
Свидетельство о публикации №125071201149
Свидетельство о публикации №125071201149
Рецензии