Его перо его оружье

Его перо – его оружье,
Его бумага – чистый лист,
Он пишет о любви и дружбе,
Где каждый шаг – высокий свист.

Он пишет о закатах алых,
О звездах, что в ночи горят,
О чувствах, что в сердцах усталых
Найти найти хотят верный клад.

Он пишет о весне, о лете,
О осени, что в гости ждет,
О том, что есть на белом свете,
И что надежду нам дает.

Но одиночество – как тень,
Всегда с поэтом рядом шло,
И каждый новый горький день
В душе рождал лишь только зло.

Он ждал, что кто-то его примет,
Что кто-то сможет понять,
Что его сердце не отринет,
И сможет душу обнять.

Он верил в силу слова, веры,
В искусство, что спасет всех нас,
Но чувствовал, как злые звери
В душе его ведут свой пляс.

И в каждой строчке – его вера,
И в каждой рифме – его боль,
И в каждом слове – его мера,
И в каждой фразе – его роль.

Он был поэтом, одиноким,
Но в сердце пламя не угас,
И в мире этом столь жестоком
Он нес свой свет для всех для нас.