Качели

Мне до этого приснилась странная вещь:
На улице шел снег, мелкий, и быстро таял.
Слышно было скрипы случайных прохожих — вжих-вжих, тех, кто еще успел
зацепить новый снег, пока он не превратился в воду.
Я сидел на качелях, не по размеру даже.
Просто смотрел наверх.
Единственный фонарь — просвечивал этот летящий снег насквозь.
Но я продолжал раскачиваться сильнее:
Я в гараже, мы собрали рок-группу, я пою, кто-то играет на барабанах
                и гитаре.
Тут же я плыву в лодке с папой и ловлю рыбу. У меня плохо еще получается,
                но я стараюсь.
Потом третий курс, я сдаю философию на пять. Нас всего трое из потока.
Лежу в песочнице на детской площадке, время за полночь, смотрю вверх
                на чистое звездное небо.
Плачу в пять утра, папа умер прямо здесь и сейчас, рядом со мной.
Собираю чемодан, никогда не думал, что у меня вещей так мало.
Обнимаю деревья на выпускном, одноклассники говорят, это странно,
                но они же такие теплые.
Купил печатную машинку, когда печатаешь, невозможно исправить ошибки.
Зашел в старый храм. Он стоит тут уже четыреста лет. И не исчезнет,
                надеюсь.
Потом увидел ее улыбку.
На качелях — быстро и высоко поднимает вверх. Тот же снег, тот же свет фонаря сквозь.
И холодный воздух, и кажется, города рядом нет.
Слышен шум, не машин, это путь через лес пробивает лось.