Шпалы гудят. На обочине битый кирпич.
Окурки вмерзли в асфальт до весны как патроны.
И ходит по городу слух, будто плешивый Сыч
опять отмазался, заказав для вас похороны.
А в старом парке, где раньше стоял тир,
теперь часовня. И бабка крестится на купол.
Она сюда ходит молиться за потерянный мир,
за сына, которого этот Сыч, вроде бы, и ухлопал.
Никто не докажет. Адвокат у него — зверь.
Прокурор отводит глаза. И судья — сука.
И только ветер стучится в закрытую дверь,
и только водка на кухне, правда и скука.
Но город помнит. Он дышит, он смотрит, он ждет.
Он пишет историю в трещинах на бетоне.
И каждый камень однажды свой голос найдет.
И каждому воздастся. По совести. По закону.
Камень однажды свой голос найдет
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125071106824
Свидетельство о публикации №125071106824
Рецензии