Свет за затяжкой

Когда в груди — ни вздоха, ни молитвы, 
и темень давит, как бетонный шар, 
я щёлкаю огнём — и мир как будто 
впадает в прежний ясный календарь.

Пускай врачи застыли в приговоре, 
пусть страх рисует кашель за углом — 
но дым несёт мне тишину в укоре, 
и сердце знает — "мы ещё живём".

В дыхании — не слабость, а привычка, 
в огарке — не конец, а краткий свет. 
Я не герой, мне чуждо слово "личность", 
но у меня — затяжка и ответ.

Не ищешь в табаке ты оправданий — 
ты просто дышишь, пока можешь жить. 
Пока в груди костёр не стал стенаньем, 
я буду эту правду день изо дня курить.

Не строю храм из пепла — просто живу, 
в огне истлеет день, и в нём — я сам. 
Затяжка — как ответ на разговоры, 
что жизнь по графику, по полкам, по часам.

Пускай напомнят шрамы на ладонях 
о том, что мир меня хотел спасти. 
Но я спасался сам, в покое тонком, 
где никого не нужно мне просить.

В коробке — не зависимость, а пауза, 
в секунде — тихий вечный диалог. 
Я не ищу ни ярости, ни жалости — 
лишь тени слов, что вырвались из легких, как залог.

И дым вбирает всё: тревогу, память, 
срывая маску — остаётся след. 
Не быть легендой или знаменем, 
Я просто есть… пока горит мой свет.

-Эвон Навий