усталость...

                Уходит всё, увы, в туман времён
                Мы сами и песчинки, и планеты.
                Любовь, она даётся, словно трон,
                Возвысит... но истребует ответа.
         
           ..................
Где, в каких туманах мы, встретились, расходимся.
Зарастёт ли травами то, чем сердце полнится?
Вроде, не желанная, с чем надежды связаны?
Только вот послания... болевыми стразами.

Ты мне пишешь странное, облекая в нежности,
Где мечтанья тайные - тропкой к неизбежности.
Где там моё мнение, за какой околицей?
Боже, дай терпения... иль, хотя б, опомниться.

Мысли только горестней, тут не до красивости.
Не хватает совести знать любовь из милости.
Коль душа не венчана, с нежности пожарищем...
Ты прости мне, женщина, я тебе товарищ лишь.

Хоть пьянит черёмуха, коль зовёт не мучиться,
Знаю цену промахам, на краю у случая,
Где мосточки хлипкие над воронкой омута.
Всякий шаг ошибкою, грех за каждым шёпотом...

И сердечный маятник нет, не ускоряется,
Пусть никем не занято, но к чему же маяться,
Чувствами обманными к той, что так доверчива?...
Но не стать желанною нелюбимой женщине.

Это мы по юности на безумства смелые
Отличить нет мудрости чёрное от белого.
Ныне, в неизбежности, отметая генное,
Время лечит нежностью ссадины душевные.

Ищете - обрящете, без листочков фиговых.
Правду говорящему (мне бы вам завидовать),
Что живёте чувствами, что любовью мечены...
Может быть вы - лучшая, для кого то женщина.

Будут солнца с просинью, дни счастливой радости.
Мне, б, дождаться осени, с её горькой сладостью.
За грехи вчерашние я - усталый каяться...
Всё то - проходящее. Час придёт - отмаемся.

                11.07.20 - 25.