Вылазиет диск оголённой луны,
он грозно мне шепчет пургу из-за дома,
о том, что с тобой крепко связаны мы,
что ты не найдёна, и ты не искома.
Я этому даже поверить готов.
Едва ли дымление скроет те раны.
Но слышен лишь пёс, и не слышно котов,
но светят квадратные окна-экраны.
Трамвай проскрипел, дескать брось ты её,
и память займётся другою потерей.
Но слышу трансмиссии старой нытьё.
Мне некогда спорить и незачем верить.
Забыл ли я горький прощанья урок,
что люди, хоть любят, но душат друг друга?
А это совсем не причина... Курок
так дышит уверенно, пусто, упруго.
Хоть нет пистолета и пороха нет.
Приходится медленно жечь сигареты.
А это излечит ли лето от бед?
Но кончилось, будто бы... точно уж, лето.
А диск всё ползёт, оголяя свой глаз,
взошедший меня лицезреть ниоткуда.
Я верю, я стану счастливым без Вас!
Я верю, я верю, я верю, что буду...
Луна всходила
© Copyright: Иван Аксентьев, 2025
Свидетельство о публикации №125071105881
Свидетельство о публикации №125071105881
Рецензии