Я нож беру и правлю карандаш.
Что, ночь ты тихая, почувствовать мне дашь?
Картина предстаёт перед туманным взором:
Ведь завтра мы проснёмся — снега горы,
осыпан город толщей чистоты.
В ней гаснет звук. И растворишься ты,
бумаги в клетку ночь... и шум карандаша.
Что чувствует сейчас озябшая душа,
что там, где ад, идёт, едва дыша?
Мне страшен треск вослед твоим шагам.
Чем помогу тебе? Что я тебе отдам?
Пусть путь вернёт с победою домой.
Чтоб был и мой... согрет теплом покой.
За что? Зачем? И чья во всём вина?
Но важно ль чья? Война она одна.
На всех, как ночь, как эта тишина.
О, Отче Наш, Ты ль отвед;шь ту чашу,
что пьют лишь те, что трудятся и пашут?
Ты дал мне в руку лёгкий карандаш.
Что ж, Ты, прости... ему перо не дашь?
Тихая тропа
© Copyright: Иван Аксентьев, 2025
Свидетельство о публикации №125071105804
Свидетельство о публикации №125071105804
Рецензии