Приходит вечер. В нежной гамме
чуть золотятся облака.
Как будто холст задвинут в раму,
ни дать, ни взять. Издалека
доносит ветер голос звонкий,
то на деревне слышен лай...
Следит за небом глаз мой зоркий.
А ну, пиши этюд, давай.
Мошка, почуяв запах краски,
немного сбавила свой пыл.
А ветер дарит свои ласки,
и шепчет, что б не уходил.
А уходить и нет охоты.
Прекрасный вечер, красота.
Над головой вершат полёты:
стрижи, горланя, как всегда.
Июльским вечером
© Copyright: Александр Кнэхт, 2025
Свидетельство о публикации №125071105594
Свидетельство о публикации №125071105594
Рецензии