Part I

Прежде чем ты написал мне, я прожила целую жизнь. Сколько она длилась? Месяцы или годы? А может прошло ни одно столетие, что я и не заметила. Но было так тихо, словно громкость вселенной выкрутили до минимальных значений. Я срывалась с шепота на крик, с шага на бег, и так до тех пор, пока в легких совсем не останется воздуха. Я наблюдала за тем, как искажается отражение в зеркале и не успевала замечать необратимых изменений за чередой сменяющихся масок. Я перестала узнавать в себе себя. Может меня поставили на паузу, а жил кто-то другой? Не разгадаешь.
А потом ты написал. Буднично и спокойно. Не помню о чем говорили, но не менее получаса тропический душ смывал с моей кожи дрожь после. Ощущалось как искусственное дыхание. Как судорожный вздох после долгой задержки дыхания. Есть ли шансы выжить? Есть ли шансы вернуть себя настоящую или от непрямого массажа сердца сообщениями больше шансов скончаться?