смерть былому, жизнь живым

прошлое проводит по рёбрам моим
ножом, заточенным так остро.
на мосту стоят два трупа:
мой один, твой рядом дышит.
"нас ведь больше не услышат"
— ты шепчешь и боишься умереть.
а смерть гуляет по фасадам,
мы смотрим, видим:
до упаду смеётся смерть
с тоски людской,
мир заражён хандрой обычной,
ей так забавно наблюдать,
как все летят в свою кровать,
как все хотят скорей домой,
а дома что? дома покой.

навечно мы остались на мосту,
держу все руку я твою,
ты тянешься ко мне в объятия,
но близится черёд распятия.
не мой черёд, не твой уж точно,
кого-то смерть взяла в тиски.
когда ведёт она по рёбрам
мужчины жалкого, как наши тени две,
я чувствую покалывания там же,
там, где горит душа в огне.
она ведёт и давит гадко,
а ребра мои так горят.
он весь в крови, приходится несладко,
а я пуста, но чувствую огонь,
как будто лезвие наточено прожаркой
какой-нибудь из ряда медиум на три.

не дышит тот мужчина долго,
не просыпается, не слышит он судьбы,
а смерть смеётся звонко-звонко,
не видя, что мы здесь стоим одни.
ты смотришь на меня и тебе дурно
"что сделалось с тобой, моя душа?",
а я не знаю как ответить:
мы трупа два, стоим, пылаем,
и жизнь кипит, и все спешат,
но в наших жилах нет ведь крови,
нет ни сил, ни жизни целой.
так что же сделалось?
не знаю… я просто мертв, я умираю,
а ты стоишь со мной, сгорая,
как я, от лезвия ножа,
которым смерть от боли сильно
по нашим венам провела.

20 марта, 2024