Вот уйду...

  Вот уйду я на пенсию,
  будет время любить. Но
  отвалю я в Валенсию,
  а пока с челобитной,
           с головою повинною,
           мол, Отчизна, прощай.
           Не вяжи пуповиною.
           Камень - я. Ты - праща.
  Трассы междугородние
  и сплошная латынь.
  Где тут думать о Родине
  в обереге святынь.
           Под испанскими звёздами,
           да в испанской пыли,
           да на фоне Дали
           и влюбиться не поздно мне.
  Соберу по крупицам
  все желанья-мечты,
  чтоб походу врубиться
  в свет иной  темноты.
           Гойя, Лорка, коррида,
           вожделенный хамон...
           червь сомнения, он
           вдруг сосёт аскаридой.
  А любовь ли со мной?
  Здесь ли надо спасаться?
  И смогу ли вписаться
  в апельсиновый зной?
           Это "ли" паралично
           руки-ноги мне вяжет,
           как признания в "личку",
           как невроз Караваджо.
  Ты не пой мне, Иглесиас,
  про Мадрид и Гренаду.
  Вот уйду я на пенсию...
  ...  ...  ...  ... 
  Или лучше не надо?