Кто-то шепчет стихи Бродского

Слышишь, как за окном дождь барабанит?
Или это кровь в висках пульсирует?
Очередной вечер, пустой и рваный,
Душа опять по струнам вальсирует.
Сижу на кухне, остывший чай,
В углу гитара, пыль на струнах,
И вдруг сквозь этот вселенский вой
Он начал шептать о чужих безумствах

Припев
И голос тот, ломаный, как февраль,
Шептал про "прощай", про "не жди", "не верь".
Бродский, мать его, это же не даль,
Это здесь, сейчас, за каждой дверью.
Кто-то,  там, на той стороне луны,
Разливает боль по пустым стаканам,
И слова его, как острые шипы,
Впиваются в душу, рваными ранами.


Я закурил, дым кольцами в потолок,
Вспомнил старый "Сайгон", где мы пили без меры.
Тот голос был, как последний глоток,
Как последняя правда в этой фальшивой вере.
Он говорил про Рим, про зиму, про снег,
А у меня на плите остывал обед.
И я подумал: "Ну вот, человек,
Знает всё про жизнь, про боль, про свет."

Припев
И голос тот, ломаный, как февраль,
Шептал про "прощай", про "не жди", "не верь".
Бродский, мать его, это же не даль,
Это здесь, сейчас, за каждой дверью.
Кто-то,  там, на той стороне луны,
Разливает боль по пустым стаканам,
И слова его, как острые шипы,
Впиваются в душу, рваными ранами.

Припев
Мы все, по сути, те же самые клоуны,
Сыграли роль, ждём аплодисментов.
А он вот так, без всяких там фокусов,
Просто кидал слова, как монеты.
И каждая звенела, падая в ночь,
На дно стакана с вином или водкой.
И ничем уже не смог бы помочь
Этой проклятой нашей короткой.