О, надоело дело это.
Чего добилися все вы?
О, ваше "я" вином согрето.
Но для чего-то вы малы!
Мои стихи готовы славить,
Меняя строки все под вас.
Честны мы будем - переправить
Готовы сутки вы на час.
Я не забуду, как топили
Вы в грязной лужице меня.
А потому, что так любили
Пожар минутного огня.
Писала Белла-то правдиво:
"О, слово точное - подонки!"
И вот какое ж это диво:
Сбежались в хиленькие норки.
И жаль, что буду слышать голос
На собственных похоронах.
Противный, твой, визжащий порос,
В красивых, новеньких штанах.
Твои упрёки мне знакомы.
Увы, и ваши знаю я.
Не выберусь уже из комы.
Себя. Я берегу себя.
Не нужно льстить. И эту нежность
Оставь. И ею закуси.
Какая жуткая небрежность.
Её с годами пронеси.
Я похорнен буду вскоре.
Поганцев много будет. Страх.
Прошу, бросайте смело в море
Мой ненавистный всеми прах...
Как надоело
© Copyright: Тин Бородеенко, 2025
Свидетельство о публикации №125071104679
Свидетельство о публикации №125071104679
Рецензии