Мы бредём по кольцу, как слепцы по перрону...

Мы бредём по кольцу, как слепцы по перрону,
Ожидая состав, что прибудет во тьме.
Нас толкает прогресс, как овец — к урону,
В светодиодной, но чёрной судьбе.

У витрин отраженья пустых поколений,
где лицо лишь квитанция боли и лжи.
Мы живём, как дрожащие тени сомнений,
Без начала, без меры, без стыда, без души.

Сквозь экраны, как плесень, растёт равнодушье.
Рук не жмут, не целуют — всё замкнуто в «я».
Наша совесть архив, запечатанный в улье,
Где молчит Иероним и глумится змея.

Ты кричишь - не услышат. Напишешь - сотрётся.
Каждый думает: «Может, хотя бы не я...»
Но и в этом есть свет. Потому что сихронно
кто-то шепчет во тьме: сохраню лишь тебя.

Не надейся на чудо, а сам становись им.
Пусть в тебе не Христос, но хотя бы - огонь.
Этот мир обречён?
Да. Но между зависим,
и погибшим есть миг, где ты вырвешься вон.

Вонь эпохи, предательство, скользкое право,
правда скомкана, выдана в рот палачу.
Но живущий не зря - это тот, кто, к расправе
наклонясь, произнёс: «Я стою. Я молчу».