Холст неба серый, без просвета,
И слёзы льются с высоты.
Стоит, забытое у лета,
Дерево вечной немоты.
Оно одно средь поля зыбко,
Промокло до последней ржи.
И каждая дождинок скрипка
Играет гимн его души.
Оно не гнётся, не ломится,
Лишь ловит капли в тишине.
Как будто хочет помолиться
Или сгореть в святом огне.
Ему не страшен ветра посвист,
Оно привыкло быть ничьим.
И эта грустная повесть
Понятна только нам двоим.
Исповедь под дождем
© Copyright: Инна Кос, 2025
Свидетельство о публикации №125071103871
Свидетельство о публикации №125071103871
Рецензии