ЪЪ
Я сначала начал покоряю свою глубину.
Стратосферы моей ни один батискаф не достиг.
Сверху столь же ничтожен, как снизу велик.
Не открытый наукой глубинный, непойманный тать,
Я краду отражение в воде, только как удержать.
Но шаманским камланьем и просто сказав «не люби».
Просто так заплати и подальше беги.
В глубину, в долготу, в ширину, в высоту,
Где ты сможешь ещё уповать на свою слепоту.
Не люби! Я родился глухим стариком,
Мои уши мохнаты, язык, как заржавленный лом.
И в глухой слепоте вряд что-то смогу унести…
В волосок от надежды всю косу не вдеть, не вплести.
Как незрячая кошка ловлю я мышей наугад.
На одном обонянии миную десятки преград.
Свято верую в чудо, что жизнь не одна,
И в последнем прыжке я достигну желанного дна.
Мной не понятый друг,
ухожу навсегда.
Расширяется круг,
умирает в волнении вода.
Древом, словом - веслом
помогаю нескладной судьбе.
Как улитке свой дом
(ей не спрятаться в нём),
остаётся нести на себе
Ворох лет за спиной
и ещё пару тысяч в горбу,
Что б улитой немой
дни закончить в наспинном гробу.
Остановка в пустыне?
Не лет, только сорок минут!
Если сзади нахлынут,
то в пыль, непременно, сотрут.
И нельзя обернуться,
мосты сожжены.
Крылья хрупкие рвутся,
да так ли они и нужны.
Ведь и воздуха нет,
где глубинный сужается круг,
И взведён пистолет
предвкушая желанное «Вдруг».
Вдруг созреет на древе,
на ветке от века сухой,
Как прабабушке Еве,
плод дерева круглый, простой,
Вкусный, маленький шар
(он объект бесконечных охот),
В нём не гаснущий жар,
раскалённый, не стынущий мёд.
Ах, как хочется зубки воткнуть
в эту сочную плоть,
И по капле тянуть
с пьяной мыслью потом прополоть
Грешный свой огород,
прополоть свою грешную суть…
Но с вороньих высот
павший сыр не достать, не вернуть
В клюв. Ни сыра куска,
ни оранжевый шар.
Лишь слепая тоска,
я ещё не от всех убежал.
Ты ж останься и пой,
как тогда, семь столетий назад.
Возвращайся домой
в свой не проданный ягодный сад.
Режь на шубу селёдку,
живи не грусти,
Остроносую лодку
по Волге без вёсел пусти.
И с обрыва клонясь
над судьбою порожней склонись,
Арамейскую вязь
наших судеб читай, не ленись.
Обретая покой…
Волга осенью грусть и тоска
Бьёт холодный прибой,
трёт о брёвна гнилая доска.
На последней ракете,
над Китежем не полетать.
Здесь на третьей планете
от солнца, чего ещё ждать,
Нам застрявшим в порту,
на широкой, холодной реке
Без обола во рту,
и без драхмы в холодной руке.
Свидетельство о публикации №125071100030
Потому что на слог в речи просто смотрел.
И в стихе, не поняв ничего, для чего,
Отвернулся - отринул глаза от него.
Виктор Николаевич Комаров 11.07.2025 07:33 Заявить о нарушении