За письмом отцу. 1987г

В нашем парке стоит тишина...
Медь оркестров военных гремит –
где бои разбросала война.
Там отец, как гранитный, стоит...

Мы, как он,  – пусть пятнадцати нет,
у станков – ему в помощь – стоим.
Уже скоро на парк ляжет снег,
и на рваные раны руин...

Холодней станут лес, поле, смерть,
и бледней – из окопов – восход.
Ненасытна война... Сколько жертв
народ мирный несёт третий год.

Под отцовский оркестр подпою,
пока в гильзе фитиль не погас.
И ещё – у станка – постою,
чтоб отец стрельнул после – за нас...

 «Будь спокоен, отец, мы с сестрой
Тебя ждём – за троих!.. Мамы нет –
может, рядом с тобой её строй?..
Поищи медсанбатовский цвет...
Не тревожься и будь, как гранит!..
Не волнуйся, отец, мы сыты...
Из кино сестра кадрик хранит,
Где в атаку шагнул первым ты!..»

Мир... Из парков ушла тишина...
Медь оркестров военных гремит –
где бои разбросала война,
где отец наш, гранитный, стоит...


12.12.1987   г.Липецк   
Евгений Проскуряков, сын Василия