Судьба подвластна лишь писателю, поэту
Его замерзшему от трепета пера.
Рука промчалась по листу, как ветром
Стянула дождевые облака.
Вот капли, мокрые, холодные, как слезы.
Вот лужи, обжигающе как лед.
Проснутся птицы по утру. Попозже.
Морские волны камни загрызут.
Рыбак, без предначертанной судьбы сидит на корме.
Он контролирует течение воды.
Хоть непогода, ветер, злая вьюга стонет,
Разматывает леску в глуш волны.
Подумать только-как кощеи чахнут,
При виде небо синего без облаков в дыму.
Глядят прогнозы, но не верят муромчане
В бессмысленных работ метеозон.
Судьба решает, как прожить им время дольше.
Поэт лишь смотрит и рисует облака,
Описывать судьбу он не возьмется.
Смогла бы описать себя сама.
Судьба
© Copyright: Женя Бикус, 2025
Свидетельство о публикации №125071100213
Свидетельство о публикации №125071100213
Рецензии