Я не думаю в столбик

Я не думаю в столбик. Да и строчкой-то тоже. Мысль не капля, не пуля, но чем-то похожа. Перестрелка в ночи. Слышу звук из шкатулки. Колыбель из хрустальных помех. И младенец смеется. Его детский смех. Он читает мне строки, из моей же поэмы: «На пятом. Между соседями война. Появились две коалиции. Четыре квартиры разбились. Одна семья подписала договор со студентом. В двух других проживают старейшие друзья. У одного жена и дети. У другого жена ждет свою очередь. Две оппозиции в сопротивлении из-за простого события. Пустяк. Так и происходит война. Из пустяка. Ее семя в превратном желании в безмерном обладании. Обладать и ладить не одно и тоже, но с друг другом схожи. … В жизни не важны определения. Важен хребет доверия  себе. И поэтому я не думаю в столбик. Да и строчкою тоже. Ведь не хочу быть похожим. Да и с кем-то там схожим. И поэтому право себе я даю. Выражать всяку суть так как хочу. … И снова. Ты можешь остановиться. Зачем ты туда лезешь.» А я лезу дальше по ветвям жизни. И не думаю в столбик, да и строчкой той тоже. Отпускаю ее и она мироточит. Клокочет. Клокочет. Клокочет.