Изнанка

             
Кто-то пишет жизни книгу
Я её листок
Даты, судьбы, вехи, люди…
Ну а между строк
Как белым бела пороша
Видится с трудом
Я пишу свою изнанку
Белым молоком

Чтоб никто не догадался
Не увидел чтоб
Как я маленький,  на  санках
Под  гору, в сугроб
Как свернулись мои санки
И я на бок, хлоп
Мне в лицо, в глаза, за ворот
Целый снега, сноп

Чтоб не видел посторонний
Чуждый человек
Как лежу я, глядя в небо
В мой двадцатый век
И мерцающие звёзды
Светлым косяком
Тает снег, ручьём по шее
За воротником

Чтоб никто не догадался
Как мечтаю я
Чтобы были – вечно были
Мама, папа, я
Чтобы в мире, в ярком мире
Был бы мир и свет
Чтобы мне скорей купили
Свой велосипед

Я мечтаю и  мечтаю
И  не тороплюсь
И достать до звёзд, рукою
Мысленно стремлюсь
Моё детство пронесётся
Белой полосой
Я о том, ещё не знаю
Жизненно босой…

Всёплотнеешрифт с годами
Будто из темниц               
Между строчками всё меньше
Места у страниц               
Где писать мне, мои мысли
Белым  молоком
Про изнанку своей жизни
И под горлом ком.