Я не похож на булку хлеба,
Я отдан непослушной тьме,
И, как неправильная верба,
Проходит трещина по мне...
Кусаю руки или ноги
Всего, что может их подать;
Синеет дальняя дорога,
Чернеет божья благодать.
Последний голос из-под плоти,
Я одинокий, как звезда...
Чернеют веки или годы,
Чернеет сломанное «да».
И лупит барабанной дробью
Поющий о потере зуд...
Недостает рубля для гроба,
Недостает всего на суть.
Булка
© Copyright: Егор Анашкин, 2025
Свидетельство о публикации №125071000786
Свидетельство о публикации №125071000786
Рецензии
