Лист...

Милым парашютиком багряным упадет последний лист...
Скоро осень небо все затянет клин прощаясь прокурлычет в высь...
И пойдут веселые  солюшки собирать настанет их пора...
Ведра все и все кадушки заполняют рыжиков гряда...
Дождик   моросит так часто что подумаешь Венеция у нас ...
И в груди защемит настоящим осенью воспетою в стихах...

Экспромт....


Рецензии