Бесполётники

Одной писать стихи, а жить с другой,
С четвёртой спать и вожделеть о третьей.
Не я тебе судья, и бог с тобой -
Тот бог, что, как известно, шельму метит.

Тебе такую мету выдал, что
И глаз не надо, узнаю;т по слогу,
Воздушным завихреньям от винтов,
По ржавчине с твоих бинтов, ей-богу!

По вечно окровавленной струне
С впаявшимся в неё ошмётком ногтя.
Здесь ты б, я знаю, написал "стране",
А ложе "ногтя" заменил на "дёгтя".

По вечно окровавленной стране,
Где дёгтем мажут занавес железный.
Ты правишь. Я тихонько в стороне -
Чтоб строчкою кривой в стихи не влезть мне.

Помалкиваю. Есть кому пропеть,
Обнять, проклясть, оплакать, прокричаться,
Раскинуть руки - и на парапет.
Всех вычеркнуть. И тёрном увенчаться.

Дитя утратить /.../ обрести стихи,
Похоронить /.../ стяжать посмертно славу -
Здесь затрудняюсь: "чтоб" добавить? "и" ?
Ты б сам какое слово в слэши вставил?

Трагедией питаются стихи,
И мы её приманивать горазды,
Выуживать, как язей для ухи,
И тризну превращать в семейный праздник.

И красоваться в зеркале беды
Святым терзаньем утонченным ликом.
И про;жито писать, не от балды,
О чём-нибудь мучительно великом.

О перекрёстке рельсовых путей,
Разъединивших с женщиной далёкой,
О русом русском лихе всех мастей,
С берёзовой, вестимо, подоплёкой.

О тех лада;х, что с жизнью не в ладу,
О тех ладьях, что в полыньях оклада,
Что умирать у мира на виду,
Конечно, славно. Но пока не надо.

И мы с тобой из одного помёта:
Полынный сок вольёт в мою строфу
И обратит в стихи неслышный кто-то
Любой скелет в моём седом шкафу.

А мне б хотелось, чтобы в той же рифме -
Мол, птицы мы полёта одного.
Не выйдет. Несоизмеримо выше
Тобой тогда распахнуто окно.