Поэт

Поэт – не тот, кто рифмы плетет,
А тот, кто боль утраты познает.
В ком сердце кровью горькой течет,
И в каждой строчке эхом отзывается.

Поэт – не тот, кто складывает фразы,
А тот, чья душа изранена судьбой.
Кто видит мир сквозь слезы и сквозь грязь,
И делится той болью, что в нем с тобой.

Поэт – не тот, кто славы жаждет громкой,
А тот, кто тишиной пропитан навсегда.
Кто в шепоте листвы услышит стоны,
И превратит их в дивные слова.

Поэт – изгнанник, странник одинокий,
В себе носящий бремя прошлых лет.
Он в каждой строчке, словно крик глубокий,
Оставит свой неизгладимый след.

Он пишет кровью сердца, а не чернил,
И строки его – шрамы на душе.
Он мир скорбящий в них отобразил,
И боль его в стихах живет уже.

Так кто же он, поэт? – Души осколок,
Что в песне вечной горечь изливает.
И каждый стих – как памяти колокол,
О том, что жизнь, увы, не укрывает, а еще больше добивает…